A carta

A Carta

            Fechou a porta do quarto bem devagar girando a chave em silêncio. Queria deixar do lado de fora, tudo e todos. Certificar-se de que estava só. Por alguns instantes ficou ali: as mãos espalmadas na madeira, segurando palavras, sons e imagens que insistiam em entrar.

             Com passos trêmulos, caminhou até o espelho da cômoda. Não reconheceu o olhar duro e frio refletido;  lábios contritos, num quase choro. Examinou cada detalhe do semblante envelhecido, sem brilho, e sentiu pena. Como pode uma pessoa transformar-se repentinamente, a ponto de ver-se como um desconhecido? 

      Num movimento de repulsa quis se afastar, mas estava magnetizada por aquela imagem de dor. Era preciso ter coragem e ver de perto o estrago, o desastre que a consumira; poder enxergar as marcas abertas e ali expostas com tanta crueldade. Os cabelos, sempre tão bem tratados, estavam sem vida, desgrenhados. Não segurou as lágrimas; deixou-as rolar e ficou acompanhando seu trajeto pelas faces, até tingirem o vestido azul. 

               Com muito esforço abandonou aquele triste quadro sentindo o corpo pesar mil quilos. Atirou-se na cama. Na mão, de punho fechado, a carta estava reduzida à lixo. Quando conseguiu abri-la, amarrotada, leu, pela última vez, sua sentença. Era mesmo o fim. Rasgou-a com vigor, sentindo ódio, vergonha. Sentimentos que nunca imaginara sentir. 

            Olhava agora os pedaços de papel caindo como chuva sobre o tapete, dispersos, desenhando formas estranhas. Observou o resultado: letras soltas, palavras entrecortadas, frases desconexas. E assim ficou, procurando juntar o que se partira, unir o que se rasgara, decifrar o

que já não tinha explicação.   

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